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文工团大院后面有一排杨树，现在是初冬了，叶子已经落了大半，剩下几片枯黄的还挂在枝头，被风吹得哗哗响，杨树底下有一条长椅，也不知道是谁放在那儿的，木头已经有些朽了，但还能坐。
顾深和陆晚晚在长椅上坐下来，中间隔着一个拳头的距离。
他把公文包放在脚边，又将大衣搭在椅背上。
顾深从口袋里摸出烟，刚要点，看了陆晚晚一眼，又塞了回去。
“你不用迁就我，”陆晚晚说，“想抽就抽。”
“不抽了，”顾深说，“你鼻子敏感，上次在车里打了个喷嚏。”
陆晚晚愣了一下，她不记得自己什么时候在车里打过喷嚏，但他记得。
两个人都沉默了一会儿，杨树的叶子被风吹得沙沙响，远处能听到排练厅里隐约的乐声，有人在练声，高高低低的。
“你想谈什么？”陆晚晚先开了口。
顾深没有直接回答，他看着前面的杨树，看了一会儿，说：“你知道我是怎么跟你结婚的吗？”
陆晚晚点了点头，原书里写过，原主的父亲跟顾深的父亲是老战友，原主看上了顾深，死缠烂打，两家人坐下来吃了一顿饭，就把婚事定了，顾深从头到尾没有说过一个好字，但也没有说过不。
“我一直觉得这件事不是我选的，”顾深说，“是你逼的，是两家人逼的，所以结婚之后，我不想看见你，不想跟你说话，不想跟你有任何关系。”
他的声音很平，像在念一份实验报告，但念的不是数据，是他的心里话。
“离婚协议是我让同事帮忙写的，”他继续说。
陆晚晚没有说话。
“你签字的时候，我在想终于结束了。”
风吹过来，陆晚晚的围巾被吹散了，她没有去拢，就让它飘着。
“然后呢？”她问。
“然后，”顾深说，“你开始写东西。”
他转过头，看着她。
“你坐在书房里，从早写到晚，你的灯灭得比我晚，你写的那些字，我在书房里翻着看了，不是故意偷看，是它就摊在桌上。”
“你看了多少？”陆晚晚问。
“全部，”顾深说，“《无悔的年华》第一稿，二十三页，都看了一遍。”
陆晚晚的呼吸轻了一瞬。
“你看了怎么不跟我说？”
“不知道说什么，”顾深说，“我搞科研的，不懂剧本，但我知道那东西写得好，不是还不错的好，是我写不出来的好。”
他顿了顿，“在我认识的人里面，能让我觉得我写不出来的，你是第一个。”
陆晚晚攥了攥围巾的一角。
“然后你去了省城，”顾深说，“我站在侧台看你的戏，你写的那些字，变成了人，站在台上，说台词，跑五公里，对着镜子照辫子。”
他停了一下。
“最后一场的时候，你说那句身后那个十八岁的姑娘正朝着我笑，我站在侧台，手插在大衣口袋里，攥着那块手绢。”
陆晚晚看着他，他的表情还是没什么变化。
“后来我去车站接你，你靠在我肩膀上睡着了，我没动，坐了七站路，一动没动。”
陆晚晚低下头，看着自己的鞋尖，又抬起头，“顾深，你到底想说什么？”
顾深沉默了很久。
杨树的叶子被风吹落了一片，打着旋儿掉下来，恰好落在他肩膀上，他没有拂掉。
“我想说，”他的声音比平时低了一些，低到像是在跟自己说话，“我可能……弄错了一件事。”
“什么事？”
“我以为我恨你，”他说，“但我可能从来没有恨过你，我恨的是那场婚事，不是站在我面前的这个人。”
陆晚晚的手指蜷了蜷。
“站在你面前的这个人，”她说，“半个月后就不是你的妻子了。”
“我知道，”顾深说，“所以我想在半个月之内，把这件弄错的事，弄对。”
他转过头，直视着她的眼睛，“陆晚晚，我不想离婚了。”
杨树上的叶子被风吹得哗哗响，远处排练厅的乐声也停了，世界忽然安静下来。
陆晚晚看着他，他的眼睛是深棕色的，此刻被下午的光线染上一层暖色，看起来不像平时那么冷。
她现
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