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：“你发烧了！”
他把林夏扶到里间的床上，转身就往外跑，没过多久拎着村里诊所的医生进来。
医生量了体温，又看了看她的舌苔：“39度2，是重感冒，得打吊针。”
看着冰凉的针头扎进手背，林夏才后知后觉地感到疲惫。
这几天她总觉得嗓子发紧，只是忙着看病没在意，没想到拖成了重感冒。
“都怪我，”
吴军守在旁边，声音里满是自责，“昨天就见你老揉太阳穴，该早点催你休息的。”
他把刚熬好的姜茶递过来，“趁热喝点，发发汗。”
林夏捧着温热的搪瓷杯，看着吴军眼底的红血丝——他这几天睡得比她还少。
“不关你的事，”
她吸了吸鼻子，“是我自己想把病人都看完。”
吊针打了两个小时，林夏昏昏沉沉睡了一觉。
醒来时，看见吴军趴在床边睡着了，手里还攥着一本草药图谱。
窗外的月光透过窗棂，在他脸上投下淡淡的影子，她忽然想起刚拜师时，这人连麻黄和桂枝都分不清，如今却能把三仁汤的配伍背得丝毫不差。
天亮时，烧终于退了。林夏看着床头柜上摆着的小米粥，还有吴军写的纸条：“药在灶上温着，我去医馆看看，有事打电话。”字迹歪歪扭扭的，大概是着急写的。
她慢慢坐起来，窗外传来蝉鸣，空气里飘着淡淡的药香。
墙上的日历显示，今天是实施新方案的第六天。
她忽然想起师父说过的话：“医者先医己，连自己都照顾不好，怎么照顾病人？”
那时她只当是句普通的叮嘱，现在才品出其中的分量。
正想着，吴军推门进来，手里拿着几张纸：“刚统计的，这五天的病人里，有八成症状都减轻了。馆长说要给你请功呢。”
他把粥端过来，舀了一勺吹凉，“快趁热吃，我加了点山药，补补气血。”
林夏小口喝着粥，忽然笑了：“你说咱们是不是本末倒置了？治好了别人的病，倒把自己折腾进了病榻。”
“以后不许这样了，”
吴军皱着眉，却没真生气，“今天我思考了一下，以后每天最多看二十个病人，必须留两个时辰休息。”
他从口袋里掏出个小本子，“我还列了个排班表，咱俩轮流坐诊，谁也不许硬撑。”
看着他认真的样子，林夏心里暖烘烘的。
她想起这些天，他总是在她扎针时默默递过消毒棉，在她写病历时光线暗了，就悄悄把灯移近些。
这些细微的关怀，像三仁汤里的薏苡仁，不显眼，却最能祛湿健脾。
第七天下午，医馆来了几个村民。为首的张阿婆握着林夏的手，眼里闪着泪：“林大夫，我家孙子今天能跑能跳了，真是谢谢你啊！”
她身后的村民们七嘴八舌地说着，有人拎来鸡蛋，有人抱来南瓜，把小小的里间堆得满满当当。
村民们走后，林夏靠在床头，看着窗外医馆的方向。
那里还有等着她的病人，有需要整理的病历，有师父留下的医案。
可她现在只想好好睡一觉，等醒来时，阳光一定能透过窗棂，在地上铺成温暖的模样。
吴军正在收拾村民送来的东西，忽然发现林夏枕头底下露出个本子角。
他抽出来一看，是她的脉案记录，最后一页写着几行字：“治湿不治气，如隔靴搔痒；行医不爱身，似舍本逐末。”
字迹还有些发虚，大概是发烧时写的。
他把本子放回原处，轻轻带上门。灶上的药还在咕嘟咕嘟地煮着，药香混着窗外的槐花香飘进来，像一句温柔的叮嘱。