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天还是黑的，像锅底一样黑。
风在山梁子上刮，冷得叫人耳朵生疼，帽檐压得再低也没用。
林子里还有些雪没化，踩上去发出碎响。
火灭了。
张守义坐直了身子，摸了摸腰间的枪，跟块冰疙瘩似的。
他把枪抽出来，用袖子擦了擦，扣好保险，又放回去。
火塘旁的小伙子还没醒，睡得挺香，翻了个身，被子蹬开一角。
张守看着那细瘦的脊背，忽然想起自己刚参军那年。
十五岁，只是不在这里，冬天，冻掉过两个脚趾头。
远方有马蹄声，是侦察班的赵成回来了。
他敲了敲门，没有进来，只在外头低声说了句：
“排长，村子那边亮灯了，估计是补给到了。”
“几点了？”
“快五点。”
张守义“唔”了一声，没动。
他坐着不说话，背挺得笔直，眼睛盯着墙角的破茶壶，壶嘴缺了一点。
赵成也不催。
他知道排长半宿没合眼，在写阵亡名单。
写到最后两个老兵，又写到那个刚满十六的通讯员。
过了会儿，张守义终于开口了。
“走吧。”
声音不大，像是说给自己听的。
他们出了地窝子，天还是黑，但风小了些。
山下那座村庄亮着盏油灯，晃晃悠悠的，像等人，也像送人。
一路上沉默无言。
赵成走在后头，直到快到了，才突然小声问了句：
“排长，这仗到底还能打赢吗？”
张守义没回头，只是走了一会儿，才说：
“能不能打赢，不是我们说了算。”
“那我们还打什么？”
“打是为了能活下去。”他说，“不反抗，就是灭亡。”
他们继续往前走，风拂过干草。
到了村口，老乡已经把马牵出来了。
车上拉的是三麻袋小米，还有一袋破棉衣。
马是瘦的，鼻孔喷着白气，腿上有伤，走得不太稳。
张守义走过去，右手按在车帮上，抬头看了眼天。
天边亮了点，是灰白色的晨光，不明不暗。
他转过身子，对旁边的人说：
“先把东西卸了，天亮前赶回山背那片洼地，今天不动，埋人。”
“埋几个？”赵成问。
“七个。”
山背后的地势稍低。
风又大了，土很硬，铁锹刨一下，回响沉闷。
他们埋了七个人。
没有棺材，用的是毡毯，捆了麻绳，一人挖一锹，谁也没多说。
埋完后插了根木棍，上头一笔一画地写上名字。
“走吧。”张守义说。
这里有片开阔地，早前炸过，火烧的痕迹还在，黑一块，灰一块。
他们站成几排，背着枪。
张守义走到他们面前，看了眼队列，又看了眼天。
太阳还没出来，天却是亮了。
“排里还有二十八人。”他说，“昨天之前，是三十五。”
“咱们的任务不是守阵地，更不是反攻。”
“上头只给了一个字——拖。”
“拖得住，就能给后头多换点时间。”
“我知道大家伙心里憋屈：用的是旧枪，子弹紧，棉衣薄。”
“对面那帮呢？带着轻机枪，还有迫击炮。”
张守义眯了下眼，视线落在远
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