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像钉子，敲进他心里，“那口井里的东西，跟你祖上做的孽有关。沈秀才的魂还在井里，靠着那些诗稿的执念撑着。要想平息这事，得把他的东西还给他。”
“还？怎么还？”陈有富忽然激动起来，挥舞着独臂，声音尖利，“烧了！早就烧干净了！我爷爷是造了孽，可关我什么事？我爹，我，受了多少罪？还不够吗？那些破纸，留着晦气，我早就一把火烧了！”
他眼神慌乱，说话时，不自觉地、飞快地瞥了一眼屋里墙角一个破旧的矮柜。
那眼神虽然快，但我捕捉到了。
我顺着他目光看去。
矮柜老旧，漆皮剥落，上了锁，锁头锈迹斑斑，但在昏暗的屋里并不起眼。
“烧了？”我点点头，走向那矮柜，“那柜子里锁着的，是什么？”
陈有富彻底慌了，想挡在柜子前，却因为瘸腿一个踉跄，差点摔倒。老柴趁机上前，一把将他扶住（实则是制住）。
我走到矮柜前，那锁老旧，用力一拧便开了，发出刺耳的金属摩擦声。
柜子里没什么值钱东西，几件破衣服散发着霉味，一个缺口的粗瓷碗。但在最底层，压着一个用油布包得严严实实的长条状物件。
拿出来，解开油布。
里面是厚厚一叠宣纸，纸色焦黄，边角残破，但字迹尚存。正是沈子谦的诗稿。有些页面有被火焰燎过的黑色痕迹，但大部分完好。最上面一张，是一首未曾写完的七律，墨迹深暗，力透纸背，仿佛用尽了书写者最后的生命：
“血泪斑斑染素笺，泉台路远恨难传。痴魂若化井中月，夜夜清辉照旧缘。”
诗稿中间，还夹着一样东西——
一支银簪。
簪头是简单的云纹，但簪身有深深的一道划痕，像是被用力折过，又勉强扳直。簪子有些发黑，带着陈年的污迹，但那云纹的线条依旧流畅优雅。
这不是沈子谦的东西。
这簪子样式……是女用的。
我拿起簪子，仔细看。在簪尾极不起眼的地方，刻着两个小字，字迹娟秀：婉卿。
林婉卿的簪子。
它怎么会在这里？又怎么会和沈子谦的诗稿在一起？
我转头看向面如死灰、瘫坐在地的陈有富。他双手抱头，身体微微发抖，不敢看我。
“这簪子，怎么回事？”我问，声音冷了下来。
陈有富捂着脸，终于崩溃了，声音带着哭腔，断断续续：
“是……是我爷爷……他从那林姑娘尸体上……摘下来的……”他肩膀耸动，像在忍受极大的痛苦，“他说……说这簪子能镇住秀才的魂……不让……不让他来索命……连着那些诗稿，一起锁在祠堂牌位下面……后来祠堂塌了，我爹偷偷把这些拿出来，藏在家里……嘱咐我，死也不能让人知道……”
我握着那支冰凉的银簪，指尖传来金属的寒意。仿佛能感受到当年那位绝望少女，在投井前，将它从发间拔下时，是何等的心如死灰。也能感受到那个贪婪的畜生，从一具冰冷的尸体上摘下它时，手有多么肮脏。
而陈万金这个畜生，连死人身上的东西都不放过，还要用它来“镇魂”——何等歹毒，又何等愚蠢。
“诗稿和簪子，我拿走。”我将它们重新包好，油布粗糙的质感摩擦着掌心，“至于你……好自为之吧。你祖上的债，你虽未直接欠下，但这些年藏着这些东西，纵容怨气滋长，知情不报，也有因果。想想怎么赎罪吧。”
陈有富只是瘫坐着，喃喃自语，听不清说什么，整个人像是被抽空了魂魄。
我拿着油布包，走出那间充满晦暗、恐惧和陈年罪恶的屋子。
阳光刺眼，我眯了眯眼。
老柴跟出来，小声问，语气里带着不解：“吴师傅，现在怎么办？去井边烧了这些？”
“不。”我看着手中的东西，油布包沉甸甸的，像是装着两个人的一生，“还不到时候。得先让另一个人……看到它们。”
“谁？”
“刘婆。”我望向村头那间最破旧的土屋，屋顶的茅草稀稀拉拉，“那个最先闻到香气，现在沉睡不醒的老人。如果我没猜错……她或许，就是关键。”